Те, кто мнят себя нынче поэтом,
Появляются каждых дней пять.
Правда стих их печален при этом:
Рифмы нет, да и смысл не понять.
Вот один часто пишет: "Доколе".
За "Доколе" посредственно: " Ишь".
Друг, чему научился ты в школе?
Ты ведь в должности так-то сидишь.
Умудряются выпустить книжку:
Для детей, мол, я слово несу,
Как костер, лысый бубен и мышка
Ковырялись лопатой в носу.
Мне приходится часто часами
Перелистывать весь этот бред.
Вам скажу по секрету: меж Вами
Сгнил от скуки бы славный поэт.
Вы - сокровище для антологий,
Где любой напечатают срам.
Наплевать им на слог Ваш убогий.
Лишь платили бы им по счетам.
Посадить Ваши перлы бы в тачку,
Да с размаху пустить под откос.
Там на дне эту недо-подачку
Уж заждался уныния пёс.
Объективным быть не претендую.
И поддержки средь Вас не ищу.
Дайте ж выскажусь напропалую,
Как о русском я слове грущу.
Натан Колоритный
Данное стихотворение предназначено для личного использования. Запрещается его использование в коммерческих целях. Перепечатка, размещение копий данного стихотворения в сети Интернет возможны только после личного согласия автора. Автор не несет любой ответственности за действия, которые будут выполнены читателем после прочтения этого стихотворения, а также за неверную интерпретацию его содержания.
